Un lector en Buenos Aires se acomoda en la cama, sábanas hasta las axilas, brazos afuera teniendo el libro abierto. El pelo previamente acomodado contra la almohada… No cae ni un mechón sobre su cara, la luz da de lleno sobre las páginas a descubrir.
… Pero la paz se quiebra cuando a este mismo lector le dan ganas de ir al baño… Y entonces recuerda los cuentos de la abuela y la chata mientras su vejiga aguanta a contra reloj línea trás línea sabiendo que irremediablemente en minutos tendrá que levantarse…
Put madr!
Un lector en Buenos Aires lee en Crónica una placa roja: Faltan 40 días para la Primavera. Se le viene a la cabeza el libro Primavera de Luto de Juan José Millás. Piensa en releerlo, y después, recuerda, que ya lo hizo tres veces. Ese mismo lector se sienta y sonrie.
Un lector en Buenos Aires odia los domingos a la noche. Se da cuenta de que el fin de semana terminó y no llegó a leer todo lo que tenía ganas de leer. Esa novela sigue sin final… El libro de cuentos espera y ni qué hablar del libro de Teoría e Historia de la Microficción que encontró en la última feria del libro. Ese, pobrecito está al bordo de ahorcarse con los cordones de las zapatillas que descansan bajo la mesa de luz.
Gonzalito, vení, dame un abrazo!
Un lector en Buenos Aires
