Borges y Milton en el Boca- Vélez

Anoche en casa, como cada vez que juega Boca, Closs invade el living y el medido Diego Latorre se tira en el sillón con el macho dominante que dispone toda su atención a la indolente pantalla. Putea, se ríe, a veces tuitea y siempre quiere que vea absolutamente toda jugada que considera interesante al cálido: “Miraaa, miraa, no estás mirando! ¿Estás mirando?”. Con mi novela en manos, estoy leyendo Partida de nacimiento, de Virginia Cosin (muy buena), relojeo lo que pasa en el verde cesped. El partido termina 2 a 2 y no es que yo quisiera que gane Boca, porque soy cuerva, pero el macho dominante venía bastante vapuleado del sábado, así que el empate venía a juntarnos a mitad de camino.

Mientras entrevistaban al jugador del partido, Milton Caraglio: “Milton esto, Milton aquello”, recuerdo la frase del poema. El macho sigue en la misma pose, le pregunto si puedo leerle un poema y por supuesto, dice que no. Insisto. Dice otra vez: no. Insisto, te va a gustar (porque si hay algo que me sale fácil es insistir) hasta que accede de tan mala gana que yo disfruto aún más el momento que está por venir. Leo el poema de Borges, el poema que dice: “El consuelo es de Milton y es valiente…” Me pide que lo repita todo otra vez. Lo hago, sin acotar nada. Todos estamos en silencio, Closs, Latorre, Milton, el macho dominante, nuestra gata y yo. Entonces la veo, una pequeña, pequeñísima mueca en sus labios me dice que – una vez más- lo conquisté como una campeona.

torneo-de-verano-1997237
 UN CIEGO

No sé cuál es la cara que me mira
cuando miro la cara del espejo;
No sé qué anciano acecha en su reflejo
con silenciosa y ya cansada ira.
Lento en mi sombra, con la mano exploro
mis invisibles rasgos. Un destello
me alcanza. He vislumbrado tu cabello
que es de ceniza o es aún de oro.
Repito que he perdido solamente
la vana superficie de las cosas.
El consuelo es de Milton y es valiente,
pero pienso en las letras y en las rosas.
Pienso que si pudiera ver mi cara
sabría quién soy en esta tarde rara.

De: La rosa profunda (1975)
BORGES, Jorge Luis. Obras Completas. Tomo III.

Anuncios

Hábitos de sueño de tus escritores favoritos

sleepproductivitywriters_1500_1La página Brainpickings.org armó un infograma sobre sleep productivity de escritores famosos. Esto quiere decir relacionar su manera de dormir con la producción literaria que realizaron o realizan. ME VUELVO LOCA, amo estas demencialidades.

La nota entera está acá.

Un cuento de El amor es eso, Régis Jauffret

IMG_20140626_120758218
IMG_20140626_120706005IMG_20140626_120725311Hace un tiempo me prestaron este libro que disfruté sobre todo por el planteo que hace del cuento. Son relatos cortos, ágiles, de vuelo rapaz, que con humor e ironía (incluso -algunos- con misoginia) dan golpes certeros y entretienen. Le saqué fotos al cuento que más me gustó porque tenía que devolver el libro y mi intención era pasarlo para postearlo acá, pero nunca encontré el tiempo. Así que, antes de que vayan a parar a la papelera de mi vida. Se los dejo.

IMG_20140626_120754952

 

¿Qué es la poesía? Conferencia borgeana para chuparse los dientes

Hablemos del hecho estético… Del amor… El sabor de la fruta, del vino, del agua. Sentimos la poesía, como la cercanía de una mujer, una montaña, una bahía. ¿Para qué definirlo en otras palabras?

“Tengo para mí que la belleza es una sensación física, algo que sentimos con todo el cuerpo. No es el resultado de un juicio, no llegamos a ella por medio de reglas; sentimos la belleza o no la sentimos.
Voy a concluir con un alto verso del poeta que en el siglo diecisiete tomó el nombre extrañamente poético, real, de Angelus Silesius. Viene a ser el resumen de todo cuanto he dicho esta noche, salvo que yo lo he dicho por medio de razonamientos o de simulados razonamientos: lo diré primero en español y después en alemán, para que lo oigan ustedes
La rosa es sin por qué florece porque florece.
Die Rose ist ohne warum; sie blühet wed sie blühet”.

J.L.Borges. 1977. ¿Qué es la poesía?

 

 

La educación musical, Yaki Setton

Debe ser de los últimos besos sin razón así porque sí. 
No hay explicaciones ni suceso para este acercamiento, 
es un padre que abraza a su hijo y le estampa un beso
en su mentón áspero y ralo.
*
Son esos momentos de gracia. Es medianoche y apretados los tres
en el asiento trasero de un taxi vamos de una punta a otra de la ciudad/.
Ellos hablan de fútbol, de jugadores, de estadísticas y campeonatos
ganados por la azul y oro. La felicidad me atraviesa no sé por qué
mientras dormito y mi cabeza cae y se levanta sin cesar.
*

Estamos solos en la plaza sin nada que hacer

hay que inventar algo y empezamos a patear una pelota.
La espalda duele, los muslos también y ellos corren
tienen 13, 16 y juegan con su padre.
En un esfuerzo por seguir juntos ellos me acompañan.
*
El frío nos rodea en este invierno y los cuerpos se fatigan
solos ateridos por el frío que cala los huesos.
En el atardecer se impone un juego de mesa de esos
que me aburren siempre. Me obligo y ellos me empujan
a ganar y perder. Sus sonrisas, sus gritos de bronca
me hacen sentir vivo
*
Se asoma niño en los títulos de la película de Temple: The future
is unwritten. Aprieta mi mano en este cine de Villa Urquiza mientras
nos hace saltar de la silla ¡White riot – I wanna riot , White riot,
a riot of my own ! Strummer  grita desde la banda sonora y juega de chico/
en una hamaca desde la pantalla, ¡a que va a asaltar los barrios blancos
de Londres!
*
Me pide una guitarra. Miramos varias. Cualquiera, me dice. Y yo señalo
cuál mientras él se preocupa por una armónica que pagará de su propio/
bolsillo. La elige como si fuera un experto. La observa, ella baila
sobre su mano izquierda, y la pone entre sus labios para hacerla vibrar.
*
El gusto por el vinilo es, muchas veces, una lucha inútil por recuperar
lo que ya no existe. Así se suceden infinitas escenas por el disco
que se escucha mal, la púa que se gasta o la impedancia que hay
de un equipo a otro. Entre éxitos y fracasos nos movemos con soltura/
y otras con grave incomodidad mientras la música suena, bien
o mal, sin parar.
 

Yaki Setton (Buenos Aires, 1961)

De  La educación musical

awwwggggrrrrr Borges!!

Ayer fue un día atípico en el taller de La vieja guarida. Siempre llevo algo para leer y ayer agarré poesía: Laiseca y Borges. Empecé a leer a Laiseca y sus poemas chinos, luego me metí con los poemas de Borges. Los leía una vez, dos veces, y en el silencio sentí esa energía que nos había tomado, ganas de romper todo. Pero no mal. Bien. Romper todo, una silla, la muestra que estaba en el salón, lo que fuera, porque no se puede más. Cuando lees a Borges durante una hora y media sin parar, algo adentro te estalla en mil pedazos y no puede ser… Nada puede ser lo mismo, por lo menos esa noche o esta mañana…

Quedamos encendidas, nos fuimos y hablamos sobre armar un comando zombie. Salir a la noche a escribir en las paredes de la ciudad una B enorme con otra más chica así: V.

BORGES VIVE, decíamos, pero no el Borges que todos nombramos o escuchamos nombrar, el Borges que hay que leer y releer, leer y releer todos los años. Borges Vive, decíamos y simulábamos ataques espasmódicos recordando frases y palabras.

Esas cosas pasan en el taller que doy en La vieja guarida. Cosas que uno no puede comentar en una sobremesa.

262317

Tríada

El alivio que habrá sentido César en la mañana de Farsalia, al pensar: Hoy es la batalla.

El alivio que habrá sentido Carlos Primero al ver el alba en el cristal y pensar: Hoy es el día del patíbulo, del coraje y del hacha.

El alivio que tú y yo sentiremos en el instrante que precede a la muerte, cuando la suerte nos desate de la triste costumbre de ser alguien y del peso del universo.

J.L.Borges.

http://www.poesi.as/Jorge_Luis_Borges.htm